El tiempo es pájaro dormido
que palpita en las manos,
acecha desde el fondo de los años,
va fraguándose en cántico o lamento
y pasa como un pétalo
rozándonos la piel.
Nos lame o nos estalla entre los ojos
y se para un momento para ver
cómo florecen las muchachas.
Pienso si es un maléfico cristal
que desde el otro lado
permite vislumbrar en qué momento
se apaga la sonrisa de los niños.
Yo sólo sé que pasa en la medida
en que mi mente
es más clara, mis piernas se entorpecen
y estoy más cerca de la tierra cada día.
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